Katyusha

Ya llegó el primer disparo, luego el otro,
El otro,
todos perecimos
por nuestra revolución,
por el país,
por nuestro partido,
por el aparato policial, por la propia policía,
por la policía montada y montando
todo lo vimos,
lo vivimos y lo consumimos, pero no me digan qué
es el morir
porque la materia nunca muere
,porque todo
duró más de lo que imaginaban
y quien se atrevió a soplar nuestros huesos
se hizo palabra, granada,
por la guerra limpia, por desgranar las púas
y sobrepasar con los pies
la frontera, nos volvieron piedras,
pero no era necesario cruzar nada, porque ya éramos
todo el mundo, porque ya las batallas estaban ganadas
y lo que quedaba era defenderse
con un maíz en la mano izquierda.

Fragmentación

Del poemario Fragmentación (2008)


Pensé en escribir cosas que no duelan hagan cosquillas revienten la sien
Pensé en vomitar libros en malls atestados de anónimas familias
Bebiendo agua bajo la luz ultravioleta bob dylan muerto
En sus oídos de vampiros irreverentes
Pensé en destruir una catedral con mis pies
Tocar guitarra con los dientes
Invocar a hendrix sodomizar los muelles
Pensé disparar mis últimas municiones
A las palomas del papa

Quién quiere más vino?
Quién quiere más vino?

Siguiendo la cesárea de los sesos martillo y cruz
Trago vómito y reggae flaite coreado por lesbianas
Chicanos nazis huelen mi culo
Adolescentes masturbados vestidos de nipones
Lamebotas del Wall Street nadan en el wáter
Y todo es una mancha
Una botella quebrada surge entre las manos
Para regar el cuerpo de cosas posibles

Velero de tabaco y naipes
Sulfurosos párpados hinchados
Barbies griegas beben tequila hasta sangrar
Otro mar sería demasía y largo y hondo
Y cúbico y fulminante y todo lo demás
En colores más fuertes que esquizos
Los soldaditos de plomo guarecen
La marea desafiante la música inundada

Quién quiere más vino?
Quién quiere más vino?

Una jaspeada mujerzuela levantaba murallas
Sobre su lomo de bestia peluda
Largaba eructos de dios y patria
Y quedamos impresionados dormidos ojerosos
En plaza de almas todo era penetración
Y sudores y olores y mc donalds
Todo era nada más que una foto manchada con alcohol

Salgo a la calle

Me levanto
Entre el alba de tus sábanas celestes

Doradas balas llevo en el bolsillo
En el pecho trapos quemados flamean
En mixtura de cascos de tierra y carbón
Recorren mis fibras como sangre
Como agua vino que embriaga
Y envalentona mi puño de estrellas
Para romper los cercos y las osamentas de la muerte

Mientras salgo de tu casa
los piquetes policiales me rodean
Me raptan en una ráfaga de miradas

Yo grito más allá del horizonte
Más allá del gas tóxico
Los letreros ensangrentados trepan mis pupilas
Ruedas alquitrán y fuego
Más allá de los garrotes
Y los perros
Me fui corriendo hasta alcanzar
Tu cuerpo
mi gloria la revolución

Querida, he venido a casa,
Y una raya de rouge me dejas
Me dices al oído
Compañero,
Ya vencimos.

Fundación del yerro

Contamos las estrellas y enfermamos el año
con la predicción de las vacas flacas,
las siete

las que engordaban pronto

Pero aquel tiempo no estaba
: Escaseaba la leche en polvo

Y la mala yerba se nos puso por delante
Allá quedaron las cruces
Pegadas en la pampa como estampillas
Para una encomienda al taita

Con sangre pagaron los mismito

Los tiempos se pusieron maleteros
Los postes se encorvaron como la ciática
Revolvió la chauchera el cabro chico
Sin pillar más que boletas

Las calles se taparon
Y no hubo vidrio que no haya sido
Invadido por el olvido

La hipoteca se incrustó en la muralla
Para gritarle a los vecinos que cristo podía llegar

Mientras tanto
La guitarra de palo se ha puesto a alojar
La peste del perro negro
Y la flauta hueso de diablo
Entonar el éxodo.

AÚN TENEMOS IZKIERDA, KUMPLEAÑEROS!

En el último tiempo, el movimiento estudiantil y un sinfín de cifras y concreciones numéricas y televisivas, han dado la razón a muchas personas para no sentirse representados por los partidos políticos, líderes o por el mismo sistema imperante. Bajo ese planteamiento, podríamos decir–incluido yo-, nos sentimos huachos dentro de la plataforma política, llena de chanchullos e inconsencias propias de los grupúsculos alienados o añejos.

Ya no basta sólo con decirse de izquierda, siendo que dentro de este conglomerado hay un zoológico de fracciones, cuan vértebra, anquilosada por las formas o maneras de llevar a cabo los planteamientos de Marx u otros pensadores del socialismo científico o anarquistas. Y hay reformulaciones, odiosidades, amores apasionados, pactos, divorcios dentro de esta gran familia que en el momento de tejer una movilización se muestran los dientes. Es por ello que muchos sentimos arcadas cuando vemos al presidente de la CUT hablando peste de los profesores de filosofía y de acusando a los grupos de “ultra” de hacerle la pega a la derecha, cuando nosotros podríamos responderle que estando dentro de aquel conglomerado social (que en su tiempo fue una vanguardia obrera en sus tiempos mozos) podría dar grandes azotes al gobierno pero que con el tiempo se ha convertido en un esbirro más del gremialismo chauchero y renovado. Por si no fuera poco, estos representantes, en vez de generar simpatía o adhesiones dentro de lo que se dice izquierda o en la misma población “despolitizada”, generan antipatía, a excepción de Camila Vallejos.

Dentro de la jungla y del marketing de la izquierda hay un intento desesperado de captar gente, ya sea cambiándole el nombre a sus partidos políticos o alianzas, haciendo carretes, hablando sandeces para parecer light. Es la responsabilidad de un cuadro de sacarse de encima el estigma de ser comeguaguas, creo yo, lo que lleva a sacar un arcoíris de herramientas de agarrar gente. Ya conocemos aquellos partidos que lo único que hacen es plantear alegría, mucha alegría en sus filas, sin valorar el peso bibliográfico o la responsabilidad que tuvieron sus cuadros para ingresar a ello en tiempos de antaño. Es por ello que a veces me salen ronchas cuando oigo a Gajardo o a Vallejo, cuando sé que prontamente esta última la tirarán a alcaldesa gracias al “pacto por omisión”, utilizando el impulso de todo un pueblo como catalizador dentro del mismo sistema.

Todo lo dicho es muy triste, es muy frustrante, sin embargo hay esperanzas dentro del movimiento. Aquellos apuntados con el dedo de ser “ultrones” sólo por creer en asambleas populares, por mostrarse reacios a votar, aquellos que le salen herpes cuando oyen el discurso pacifista lechuguero que al fin y al cabo le hace la pega al neoliberalismo, a aquellos que creen que sin partidos la cuestión también avanza, a aquellos les digo que no está todo perdido. A nuestros padres o madres que creen que la Vallejo para todo esto decirles que en las marchas o en los consejos superiores somos nosotros quienes generamos discusiones aún mayores o independientes de las líneas de estos monigotes que nacen cuan callampas en esta fiebre.

Decirle a esta ciudadanía, que con o sin capucha, excluyendo el discurso ambivalente de algunos que “hay formas y formas de llevar a cabo una reivindicación”, a ellos decirles que el tiempo o la historia no espera y que bajo el vocablo de “pueblo”, de “lucha”, de “asamblea” hay soluciones concretas. No hay partido burocrático o negociador que le dé la razón a una respuesta visceral o casi hastiada por aquellos que se han sentido excluido de mucho tiempo, cuando ya sabemos que de cualquier forma la fuerza social ellos la manipulan de tal manera de que sin darnos cuenta nos encontraremos con una moneda de cinco pesos para repartirla entre todos. Es por ello que los llamo a juntar indignación y mucho amor, pues, como decía el Che, el amor es el motor que mueve a un revolucionario.

La historia nos dará la razón cuando veamos que el movimiento estudiantil empiece a juntar a otros actores sociales, y si no es así, podríamos intentarlo el otro año o el siguiente, si aún estamos jóvenes y llenos de ideas. La historia nos absolverá (citando a Castro), eso es lo bonito.

Bering

Que entre gas por mis pulmones temo
Como también que una jauría de icebergs me viole
Y tenga que volver al océano y zambullir la costa de mi nuca
No hay sur ni norte sólo pitido constante de buques en mi espalda
Podredumbre del metal en la franja de mi cráneo
Recoger la galaxia de un muerto con la quijada
abrir las piernas ante la incisión de un colmillo
Exhalando el coral de mis nonatos en la matriz
En el calcinamiento del agua que siempre ahuyenta la belleza
vuelve a postrar la garganta
Hacia un óvulo que arremete en los dedos
Y deshace la muerte ante un ligero salto
Hay un cuchillo que rebana el escroto
Y la llaga succiona la palidez del Hombre
Cae el iglú Que arrulla en la corteza
Una enredadera del cielo
sobarme la lengua cuando machaco
El ártico con mis botas
Ahora mastico el pez que salta entre mis manos
Pegado a la costra de mi leche
pendiendo en las axilas de mi abuelo
Oliendo al sarro de la década en donde el mugido
De las focas nos llevó a desterrar el miedo
De un solo tiro, y así pasa el tiempo
Pude adorar el sumergimiento del dolor
Partiendo la cabeza del oso que devora la luz
Y vomita los sesos por la herida
cuelga su ojo en el ahumado cielo que remolca
La carne entre las branquias del disparo.

Curriculum E vitae

No pienso en nada más que buscar pega
mientras aguanto el chaparrón
De eso de que me corte el pelo la barba el bigote
Que los chicos de tu edad se hacen maduros
Sigues siendo un pendejo
Debes ser profesional usar terno ponerte gel
Andar con carpetas
Mientras me rompo el lomo en algo esporádico
Siempre fui el que tenía más anotaciones
El nieto leso de la abuela
El hijo porfiado
El alumno con déficit atencional
El amigo que se quiere chiflar a las amigas
El buena onda que tiene siempre cigarro
El poeta
El borracho
El que nunca jugó pichanga
El cabro raro que le gustaba leer en los recreos
El gay reprimido para los maricones pasivos
El comunista de mierda para los nazis
El humanista para los estalinistas
El trotskista para los marxistas leninistas
El estalinista para los anarquistas
El hippie para la(s) de 16
El que peleaba con los profes
El que nunca va a los paseos de cursos
Porque antes de eso se pelea con todos
El que se ganó el Bolaño
El hijo del pico del pato que puso un huevo en la punta de la concha
El que te la puso tiesa en el culo y te dejó mirando la luna
27 días en la pizarra del mundo
Yo soy ese que escribe sueña piensa toma fuma come caga duerme pajea folla habla camina visita aparece grita enoja ríe llora rompe arma borra dibuja conquista aborrece adora y el que hace un curriculum a las una de la mañana para mandarlo
el que mira y se hace el leso se hace el dormido en la micro flojea le gustan los gatos el vino en caja el rock and roll
Qué mas pedir si no bailo regaeton no tengo tiña no tengo sida
No sé tejer hilar parchear ni cambiar ruedas a una bicicleta
Manejar hacer cebiche escuchar punk leer que más pedir eso sé hacer
Soy un ser humano mamita quiéreme
Papito me voi a buscar pega
Pienso usar esto como antecedente laboral, y decir que no tengo problemas con las drogas y que me gusta el mate caliente el café con dos de azúcar ir en colectivo escuchar la radio futuro conectarme a Internet tirar los corridos no insistir y por sobre todo conservar siempre lo que tengo, y en este momento lo que quiero es tener mi pelo barba bigote intacto y mis sueños de joven tal como un niño que esconde un pedazo de escarcha y lo pone debajo de casa para que no se convierta en agua.