El
sueño no se sostiene en el abismo
Sino
que se amarra a las manos del último vengador.
Esta
figura cuelga del arco de la pesadilla
Grita
buscando el reducto de la noche
Cabecea
entre las redes de aire
Dando
tumbos hasta encontrar la catástrofe
Cielo
arriba.
Tengo
el turno de la tienda
Donde
todos los muertos se juntan con las palabras
Y
las jaurías de silencios se lastiman con las colas.
Los
miembros del vengador se contienen
Así
como el cuchillo baila sobre la yugular
El
aire se escapa por los poros del miedo.
El
vengador es un mexicano pequeño o un boliviano
Que
ha gritado una granizada de piedras sobre la multitud
El
sueño es una lacrimógena en una carnicería
Y mi
corazón es un filete ahumado/ exhibido
Para
ser canjeado por más sangre y fierros
Para
el próximo combate.
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