Joven

            Bajo un puente,

Adolorido

El tabaco se adhiere en mi carne

            Lloré la falta de higiene

Veía en el agua

Las figuras de mis amigos

              Ciudad que me defeca de

                                   Cesante

Albergaba el hambre como amigo

                        Cuando la cerveza

Suplante la sombra,

Feliz yo sería

Y desde ahí, podría sazonar mis úlceras

                        En historia y cuento urbano,

Trabajaré de artesano para las galaxias

                        En una nebulosa cercana

Pero para ello, dejen narrar a los presentes

                        Mi viaje hacia lo ajeno. 

:D

En aquella muchacha las nubes alojan como si no fueran a hacerse lluvia.

Pintados los soles, los pájaros, los árboles de un canto imposible que se escribe en su cabeza

Transcurren los ríos de sueño entre nuestras distancias.

Ya no quiere escribir pero logro leer en sus ojos

Buscando una explicación a toda vertiente de luz que sale de su cuerpo.

Reptan sus palabras como colores y niños felices.

Es la puerta de un sueño que aún no toca el tono de las noches

Pero que puede transcurrir como su sonrisa

Entre un día y otro.

La propiedad colectiva, la pareja y la orgía

Este es no es el último poema romántico Ni Ella  el primer amor.

No se prometieron estrellas ni hijos

Se echaron manos por toda la ciudad en calidad de desconocidos.

Si te digo te quiero es por costumbre

Cuando las manos se exploran de un pantalón a otro Suelen pensar en Arturito Rimbaud o en una reiterativa oración escrita en mandalas, dibujando fractales, hilos entre ambos, tropezándose en sus quejidos cortados. Todo es invisible hasta que uno trata de mover los dedos y meterlos más adentro. Recuerdan una fragancia frutal, una soga roja que parece ahorcar una infancia desvanecida en Nintendos y aguaceros.

 Vamos a un estacionamiento de autos que hay cerquita

El aliento paraguayo y petrolero, el beso lobo  a una reina que saca de la blusa  dos par de pechos, uno tiene una medialuna similar a un PacMan devorándose el pezón izquierdo

Ambos fuman unos Hilton mojados por la niebla  Mientras la primera clavada fue como la de un rayo desmenuzando el silencio La arrastra de una pared a otra Ambos mascullan viejas canciones del Puerto.

Viejos amantes transpiran por ellos Entre sus cuerpos que hablan los idiomas de los tuertos.

Paraíso Celestial S.A.

Somos los soldados romanos del Armagedón

Morimos atados del pescuezo con Jesucristo

Nuestro señor vendedor de seguros de vida

Nos aseguró vino y camas seguras en el cielo

El arrepentimiento es una miel dura

Pero una llave hacia el paraíso

Hay leche de de sal y luz en los lagos del campo

Más las vacas huyen del pasto

Y el gallo celestial canta cuatro veces

Una por el Padre, Hijo, Espíritu Santo y la Madre

Ellos están siempre felices

Juegan naipes antes de dormir

No hay hambre ni cesantía

Más Moisés, Ministro de Economía

Del Reino Prometido

Del medioevo hasta los días de hoy

Reparte los sueldos de casa en casa

En su caballo de piedra lunar

Somos los soldados romanos

Senadores vitalicios de la inquisición

El sol nos pertenece más que a los españoles

Nuestras acciones en esta nación unipartidista

Nos hace ganar la confianza de los difuntos

Más yo tengo una estatua a un costado de Romeo

                                        Y Ronald Reagan

El poder que no tuvimos en tierra lo ejercemos acá

Nunca pensé mandar a quemar ciudadanos ilegales

Venidos del mismísimo infierno

O de un cóctel de marihuana con coca cola

Son realmente sinvergüenzas

Mueren acribillados de risa y pecado

Y no se arrepienten

Somos los soldados del Cielo S.A.

El libre mercado nos hace vírgenes y castos

Los hombres a un lado

Las mujeres al otro

Y se acabó la cuestión. 

Criogenia

mis huesos resurgen del barro

de mi bolsillo saco la llama que enciende la pieza

soy una luciérnaga que quiere ser devorada

por unos pavorreales posados en una raíz

que cuelga del cielo

no pido más tiempo para regresar

a  ser una lombriz que se enreda en el sol

mientras abro los ojos desatendiendo la tempestad

quiero que mis huesos sirvan de álbum

para unos niños futuristas

entiérrenme con una tabla periódica invisible

quiero respirar las flores de látex  

de las afroditas city cuando despierte

perder la circulación mental

y tronar los dedos

desaparecer tantas veces como un orgasmo

entre las rendijas de las ventanas y no

y no decaer en el intento.

Primer round de nuestro BrusLí

El sueño no se sostiene en el abismo

Sino que se amarra a las manos del último vengador.

Esta figura cuelga del arco de la pesadilla

Grita buscando el reducto de la noche

Cabecea entre las redes de aire

Dando tumbos hasta encontrar la catástrofe

Cielo arriba.

Tengo el turno de la tienda

Donde todos los muertos se juntan con las palabras

Y las jaurías de silencios se lastiman con las colas.

Los miembros del vengador se contienen

Así como el cuchillo baila sobre la yugular

El aire se escapa por los poros del miedo.

El vengador es un mexicano pequeño o un boliviano

Que ha gritado una granizada de piedras sobre la multitud

El sueño es una lacrimógena en una carnicería

Y mi corazón es un filete ahumado/ exhibido

Para ser canjeado por más sangre y fierros

Para el próximo combate.

Gime conmigo, angelito mío

No traigo flores

Ni el jardín amarillo del sol

Ni la risa maltrecha

Ni los boletos cortados de mis viajes

Hacia tu cuerpo

Ya no hay nada que regalarte

Sino una pitada del cielo

con los deditos juntos,

escarbar quizás qué

pliegue cervical

En qué calle desaparecer nuevamente

Contigo

(Una tarde entera).