Bukowski Reloaded

Cuando se habla de Bukowski se habla de los márgenes de Norteamérica. No del márgen comercial que conocemos de la impostación panfletaria de ser negro, o ser un flaite de clase media, sino que de un verdadero factótum que respira la axila del pais de los sueños. Bukowski habita con los alquiladores de autos, los presidiarios, los borrachos, mujeres de clases bajas y con despreciables hombres que nadie quiere. Su poesía se compone del hombre mismo sufriendo el vivir y el continuo alejamiento de los círculos de poetas "establecidos". Ni Beat Ni Maricón. ORGULLOSO DE HABER ESCRITO SU PRIMER POEMA A LOS 35 AÑOS, DE VIVIR EN TRABAJOS APESTOSOS Y FATIGARSE, día tras día, tras la bebida y la continua línea de borde de los sentidos, Bukowski e hostigador en su narrativa, real y tan apasible y tan (in)esperado en la poesía que muchas veces no hay una real concordancia entre un género y el otro. Mucho se habla del Henri Chinasky (alter ego) que es su homónimo en la literaturay de las malas imitaciones habidas y por haber de Bukowski en actos de bajeza. Mujeres, alcohol, cigarrillos, todos podremos ahcer eso, pero ninguno ser Bukowski. Feo exteriormente, pero un tierno y pasivo gigante en su jardín. El 4 de Julio es su cumpleaños. Claro está.

Dejo con ustedes un poema que a mi gusto resume la identidad de él, agresivo y a la vez reflexivo y muy desnudo con sus contextos interiores.


PÁJARO AZUL

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

SOLDADO RASO

tiritan las piernas
como el primer día de soldado
todo un primer
momento sobre bidones
y tambores
, pidiendo
que disparen frente a mí
que alguien pronuncie mi país
de forma molesta, eso deseaba
pero mi casco se mantuvo intacto
hasta el último día, cuando
mi fusil pasó a manos de un soquete
el último de ese pelotón
los que desearon no tener nada,
los que murieron por nada
los que me miraron a la cara
suspiraron arena, sangre, pantano.

deseos de la paz mundial

como un vómito a trasluz
los cordones urbanos reúnen
a sus mejores hombres en las tareas excelentes,
las tareas repetitivas, para los gañanes;
y así hasta encontrarnos con el mapa
que todo lo soporta,
la ciudad es un vómito ilimitado
no sabes que pasa adentro hasta que un día
estás con una pistola en la boca
y alguien dice ser el Angel de Dios hecho Hombre
qué bella forma de mentir, mi Señor,
antes de irse te deja una bisutería de hippie
y los pasos de suicida se hacen de cocodrilo
bajo un gran charco de bestias
deseos de la paz mundial
deseos de la unión de territorios
deseos de desvirgar la cordillera
deseos de que Dios un día seque el vómito
y diga “Guau! Esta mancha no la veía
desde 1492”
y adentro, tú, largo sollozo de unidad de trabajo
lamentas el no pago.

Gottfried (Cuchilo Carnicero en el cráneo del Mundo)

-Este poema es del libro MORGUE Y OTROS POEMAS del poeta
Gottfried Benn (1886-1956). Alemán. En 1912 publica
este poemario que transgrede las normas burguesas de poesía
y que es aplaudido por algunos de la raza dirigente del arte
de aquella época (expresionistas). La combinación de lo sutil
y lo grotesco se evidencian con su cruel ironía con lugares
comunes que se tiñen de esta caótica y neuva forma de ver la
belleza en lo muerto y en lo "insano" para los cánones establecidos.





PEQUEÑO ÁSTER


El cadáver del conductor
de un camión de cerveza
fue alzado sobre la camilla.
Alguien le había colocado entre los dientes
una pequeña flor
oscura — clara — lila.
Cuando le saqué el paladar y la lengua
desde el pecho
con un largo cuchillo
debajo de la piel
he debido rozarla
porque la flor se deslizó
hacia el cerebro vecino.
La guardé en el tórax
entre el aserrín
cuando lo cosían.
¡Bebe hasta la saciedad en tu florero!
¡Descansa en paz,
pequeño áster!

ARAÑITA

Te quería hacer una proposición:
Antes de llegar al sitio del crimen
Haz que ese cuchillo sea una baraja
Y deshoje mis sueños, toditos,
Que noquede rastro, que no suene hueso,
Que el idioma que tú hables sea igual al mío
Y que las sangres y los úteros tengan
El mismo aroma a prisión
Tú esperas que la magia devore
Al occiso, yo deseo
Que mi pequeña inquisidora
Me la devore
Y que nada más
entre nosotros interrumpa
esta cita desnuda.

Yo pero yo

Lectura en Riesgo Pais, Diciembre 2009,
Valdivia en Llamas

Yo y Gmail

es un acto de sumo sacrilegio publicar por web unos poemas -que a todo esto son ejercicios de noctámbulo y derrotas psíquicas que son (in)superadas-, cuando uno compara un blog con otro a nivel diseño se frustra, se pone mañoso y pierde las ganas de meterse a su blog y lo deja tirado, y lo ùnico que queda de ese "experimento", son los correos que envía períodicamente Gmail con sus ofertas y nuevas aplicaciones. Nadie más sabe que hiciste un blog más malo que la shusha, sólo un servidor gratuito. Qué pena. Uno se pregunta cómo hacen para ponerle tanto dibujo, tanta letra posmo, colores estridentes, videos youtube para allá, música de fondo, y uno con cueva tiene como portada la foto despixelada. Por eso ahora me esmeré por hacer algo con link de weás que encuentro buenas y también blog de amigos y concursos literarios (porque es bueno tener dinero). He aquí la depuración de mi espíritu, alguien nadie me lea seré el ojo que todo lo ve. Lo siente. Lo muerde.