domingo, 2 de octubre de 2011
AÚN TENEMOS IZKIERDA, KUMPLEAÑEROS!
En el último tiempo, el movimiento estudiantil y un sinfín de cifras y concreciones numéricas y televisivas, han dado la razón a muchas personas para no sentirse representados por los partidos políticos, líderes o por el mismo sistema imperante. Bajo ese planteamiento, podríamos decir–incluido yo-, nos sentimos huachos dentro de la plataforma política, llena de chanchullos e inconsencias propias de los grupúsculos alienados o añejos.
Ya no basta sólo con decirse de izquierda, siendo que dentro de este conglomerado hay un zoológico de fracciones, cuan vértebra, anquilosada por las formas o maneras de llevar a cabo los planteamientos de Marx u otros pensadores del socialismo científico o anarquistas. Y hay reformulaciones, odiosidades, amores apasionados, pactos, divorcios dentro de esta gran familia que en el momento de tejer una movilización se muestran los dientes. Es por ello que muchos sentimos arcadas cuando vemos al presidente de la CUT hablando peste de los profesores de filosofía y de acusando a los grupos de “ultra” de hacerle la pega a la derecha, cuando nosotros podríamos responderle que estando dentro de aquel conglomerado social (que en su tiempo fue una vanguardia obrera en sus tiempos mozos) podría dar grandes azotes al gobierno pero que con el tiempo se ha convertido en un esbirro más del gremialismo chauchero y renovado. Por si no fuera poco, estos representantes, en vez de generar simpatía o adhesiones dentro de lo que se dice izquierda o en la misma población “despolitizada”, generan antipatía, a excepción de Camila Vallejos.
Dentro de la jungla y del marketing de la izquierda hay un intento desesperado de captar gente, ya sea cambiándole el nombre a sus partidos políticos o alianzas, haciendo carretes, hablando sandeces para parecer light. Es la responsabilidad de un cuadro de sacarse de encima el estigma de ser comeguaguas, creo yo, lo que lleva a sacar un arcoíris de herramientas de agarrar gente. Ya conocemos aquellos partidos que lo único que hacen es plantear alegría, mucha alegría en sus filas, sin valorar el peso bibliográfico o la responsabilidad que tuvieron sus cuadros para ingresar a ello en tiempos de antaño. Es por ello que a veces me salen ronchas cuando oigo a Gajardo o a Vallejo, cuando sé que prontamente esta última la tirarán a alcaldesa gracias al “pacto por omisión”, utilizando el impulso de todo un pueblo como catalizador dentro del mismo sistema.
Todo lo dicho es muy triste, es muy frustrante, sin embargo hay esperanzas dentro del movimiento. Aquellos apuntados con el dedo de ser “ultrones” sólo por creer en asambleas populares, por mostrarse reacios a votar, aquellos que le salen herpes cuando oyen el discurso pacifista lechuguero que al fin y al cabo le hace la pega al neoliberalismo, a aquellos que creen que sin partidos la cuestión también avanza, a aquellos les digo que no está todo perdido. A nuestros padres o madres que creen que la Vallejo para todo esto decirles que en las marchas o en los consejos superiores somos nosotros quienes generamos discusiones aún mayores o independientes de las líneas de estos monigotes que nacen cuan callampas en esta fiebre.
Decirle a esta ciudadanía, que con o sin capucha, excluyendo el discurso ambivalente de algunos que “hay formas y formas de llevar a cabo una reivindicación”, a ellos decirles que el tiempo o la historia no espera y que bajo el vocablo de “pueblo”, de “lucha”, de “asamblea” hay soluciones concretas. No hay partido burocrático o negociador que le dé la razón a una respuesta visceral o casi hastiada por aquellos que se han sentido excluido de mucho tiempo, cuando ya sabemos que de cualquier forma la fuerza social ellos la manipulan de tal manera de que sin darnos cuenta nos encontraremos con una moneda de cinco pesos para repartirla entre todos. Es por ello que los llamo a juntar indignación y mucho amor, pues, como decía el Che, el amor es el motor que mueve a un revolucionario.
La historia nos dará la razón cuando veamos que el movimiento estudiantil empiece a juntar a otros actores sociales, y si no es así, podríamos intentarlo el otro año o el siguiente, si aún estamos jóvenes y llenos de ideas. La historia nos absolverá (citando a Castro), eso es lo bonito.
domingo, 26 de junio de 2011
Bering
Que entre gas por mis pulmones temo
Como también que una jauría de icebergs me viole
Y tenga que volver al océano y zambullir la costa de mi nuca
No hay sur ni norte sólo pitido constante de buques en mi espalda
Podredumbre del metal en la franja de mi cráneo
Recoger la galaxia de un muerto con la quijada
abrir las piernas ante la incisión de un colmillo
Exhalando el coral de mis nonatos en la matriz
En el calcinamiento del agua que siempre ahuyenta la belleza
vuelve a postrar la garganta
Hacia un óvulo que arremete en los dedos
Y deshace la muerte ante un ligero salto
Hay un cuchillo que rebana el escroto
Y la llaga succiona la palidez del Hombre
Cae el iglú Que arrulla en la corteza
Una enredadera del cielo
sobarme la lengua cuando machaco
El ártico con mis botas
Ahora mastico el pez que salta entre mis manos
Pegado a la costra de mi leche
pendiendo en las axilas de mi abuelo
Oliendo al sarro de la década en donde el mugido
De las focas nos llevó a desterrar el miedo
De un solo tiro, y así pasa el tiempo
Pude adorar el sumergimiento del dolor
Partiendo la cabeza del oso que devora la luz
Y vomita los sesos por la herida
cuelga su ojo en el ahumado cielo que remolca
La carne entre las branquias del disparo.
domingo, 22 de mayo de 2011
Curriculum E vitae
No pienso en nada más que buscar pega
mientras aguanto el chaparrón
De eso de que me corte el pelo la barba el bigote
Que los chicos de tu edad se hacen maduros
Sigues siendo un pendejo
Debes ser profesional usar terno ponerte gel
Andar con carpetas
Mientras me rompo el lomo en algo esporádico
Siempre fui el que tenía más anotaciones
El nieto leso de la abuela
El hijo porfiado
El alumno con déficit atencional
El amigo que se quiere chiflar a las amigas
El buena onda que tiene siempre cigarro
El poeta
El borracho
El que nunca jugó pichanga
El cabro raro que le gustaba leer en los recreos
El gay reprimido para los maricones pasivos
El comunista de mierda para los nazis
El humanista para los estalinistas
El trotskista para los marxistas leninistas
El estalinista para los anarquistas
El hippie para la(s) de 16
El que peleaba con los profes
El que nunca va a los paseos de cursos
Porque antes de eso se pelea con todos
El que se ganó el Bolaño
El hijo del pico del pato que puso un huevo en la punta de la concha
El que te la puso tiesa en el culo y te dejó mirando la luna
27 días en la pizarra del mundo
Yo soy ese que escribe sueña piensa toma fuma come caga duerme pajea folla habla camina visita aparece grita enoja ríe llora rompe arma borra dibuja conquista aborrece adora y el que hace un curriculum a las una de la mañana para mandarlo
el que mira y se hace el leso se hace el dormido en la micro flojea le gustan los gatos el vino en caja el rock and roll
Qué mas pedir si no bailo regaeton no tengo tiña no tengo sida
No sé tejer hilar parchear ni cambiar ruedas a una bicicleta
Manejar hacer cebiche escuchar punk leer que más pedir eso sé hacer
Soy un ser humano mamita quiéreme
Papito me voi a buscar pega
Pienso usar esto como antecedente laboral, y decir que no tengo problemas con las drogas y que me gusta el mate caliente el café con dos de azúcar ir en colectivo escuchar la radio futuro conectarme a Internet tirar los corridos no insistir y por sobre todo conservar siempre lo que tengo, y en este momento lo que quiero es tener mi pelo barba bigote intacto y mis sueños de joven tal como un niño que esconde un pedazo de escarcha y lo pone debajo de casa para que no se convierta en agua.
sábado, 21 de mayo de 2011
30-30
Usted va cantando y yo voy con mi fusil marchando hacia una guerra.
Y me pregunta a dónde voy, y contesto a salvar al lector de sí mismo. Como si ya no tuviera suficiente lugar me contesta y yo digo claro, tienes razón, pero nadie enseña manifiestos negros ni abomina a su destinatario con grietas o enseña a desatarse los cordones de los zapatos. ¿Y para qué desatarse los zapatos? , me replica, y yo, sacando el seguro lo apunto y digo porque a pies descalzos se hará la otra guerra.
Solo para piano (en llamas)
“Buenos días, muchacha hace tiempo olvidada
No despiertes del todo en la visita
Sigue tus infalibles líneas ecuatoriales
Siempre dormida, virginal, obscena”
(José Coronel Urtecho)
Con el puño escribo tu nombre
Y con el codo borro tu aura
A ti / espía y fantasma rompo conjuro
Rompo el empacho silencioso de tus palabras
Hago cruz a tus malas costumbres
A tu forma de morderme el destino
Te quiero Hija del veneno
Con tus lunas, con tus lagunas,
Con tus huidas y miradas, aún sabiendo
El porte de ese silencio, hundí ahí
Las manos y atajé la luz, el residuo
De los dos soles de tu rostro, plegados
En la piedra sanguinolenta
Sólo espero que me digas te quiero infinitamente
Con la libertad de las libélulas encontrándose en el mismo mar
Pues, en la sal de las nubes no hay secreto
En los rincones, en los bares, y en las calles que paseamos
Hubo más que dos serpientes encontrándose
En ataviados combates, buscando el abismo
Más que dos túneles bifurcando la luz, rociando
El veneno, más que todos los caballos
Girando como trompos en una pradera.
Todos los tiempos circularon febriles en las tardes
Y en las aguas de nuestros pasos
Me basta aún cerrar la crisálida, duramente,
Usar como alas tus pestañas para sobrevolar tus sueños
Y tocar en el piano una serenata de ciudad moribunda
El piano madre, el piano de un niño enfermo
Que toca hasta chorrear perlas azules
Los que caen hasta tus tobillos, para mancharte
Con mi azul tus cabellos de Nada.
Rancheras cortas
Cruzar ríos & cables chamuscados
Visitar ciudades desconocidas
Cantar con los amigos las mismas canciones
Que otros cantaron
Y llamar a una mina que no te quiso nunca a eso de las 3,
Borracho, sujetando el pecho la sustancia que todo lo agolpa y quema
Termina por convertir a cualquier hombre en un cíclope herido
El que acaba con los frutos de la paciencia
El que acaba por hacerse impaciente de morir atropellado
Por un tráfico de toros en una niebla difusa.
domingo, 15 de mayo de 2011
15
Megustascuandogimesporquestáscomoausenteymeoyesadentroymismanostetocan
Parecequetusojosetehubiesenvoladoyparecequemilenguateabrieralaboca
Comotodaslascallesestánllenasdemialma,emergesdelosbares,llenadelalmamía.
Polilladenoche,teparecesamialma,yteparecesalapalabralujuria
Megustascuandogimesyestáscomocortopunzante.yestáscomoquejándote,polilla
encrisálida.ymeoyesdeadentro,ymismanosnotealcanzan;déjamequemequemeconelfuegotuyo
Déjamequetehabletambiéncontucarneclaracomounhueso,simplecomounalambre. eres como lacerveza,espumosayhelada.tucarnesdepapelamarillocuandoardes.
Megustascuandogimesporquestáscomoausente.Laceranteyfogosacomosihubierasxplotado.Un apalabrabasta,lasonrisasobran. Y estoyalegrealegredequetodoseacierto.
FOTOGRAMA (o Faustine mía, color ocre)
Tímida e impredecible
como una actriz de película independiente
Tomé como pasatiempo el contar tus cabellos
De forma tal que me podía tropezar en uno
Y rodar hasta la espesura de una ceja
Maximizando –así- la aventura en tu morena frente
Caminar en ella como una gotita de lluvia
Abriendo surco hasta dejarme desaparecer en tu boca
Que tirita/ se aprieta de forma violenta al sentir frío
O presiona nerviosamente la tapa de un lápiz
Más tímida e impredecible que la nana de una película chilena
Con sus turbias y sucias prácticas bajo paredes
Yo te imagino No más que La Quintrala
Ni menos que Sor Juana
Pero santa en una playa
Con trajecito negro y gafas azules
Vitoreada por el sol
La Marilyn Sudamericana gritaba,
Apretando el papel contra los ojos,
Como un nuevo Miller con la excepción de estar en color
La Coca Cola destapada y fría se me escurría por los textos
Sin dejar de pensar en las manchas, en los detalles que se escapaban
Al traducir en sonidos, en colores, la imagen soñada
En un Renault rojo que se desvanecía en algún Texas
Lejano de nuestras expectativas
Top Model Chilean Summer rezaban los artículos
Tú de lentejuelas, ante el contrato
Y la fumarola
Rompías las leyes de la gravedad y la perspectiva
Siempre más grande o más blanca que la luna
Dabas dolor a los contornos de quien escribe
Sonrojabas a los productores de la noche
Y de los escenarios recónditos
Con tus pensamientos
Con lecturas de cabecera que harían
Orinar hasta las fieras plegarias
Que dejes en claro que yo soy un espectador
Y que al apagar esta cinta no quiero aparecer
Como culpable
Zoom 1X tamaño real
Y tu mano ha cruzado el frío hierro
De mi pensamiento.
domingo, 8 de mayo de 2011
Contraluz
Despego con uñas & dientes el papel tapiz de la noche.
Abajo, un sol hecho de neón respondiendo
a las palabras dirigidas por la locura.
Pendiendo de los dos arcos de mis sienes,
la prematura sortija, la voluntaria quijada
quemando estas ropas, con su lengua y su trino
elevando una canción en mis huesos.
De reojo, las sangres subiendo a mis dolores,
a mis aullidos,
brotando como una luz enferma
me dicen los árboles
que no muera
que no viva
que no sueñe
que no coma
que no revista mi pellejo de alacranes
Criatura sorda y ciega
tropieza con los laberintos. Se hace humo
y no responde a nada, a nada más que a la herida
que surCA todas las grietas de esta ciudad.
sábado, 7 de mayo de 2011
BaLKaNiko y SuDakA (Y q´Wá)
Le dije al cabro que estamos en Los Balcanes que sólo faltaban las minas bailando en pelota encima de la mesa y unos hueones con muela de oro apostando joyas y toda esta escenografía nacía en mis sueños después de ver underground para mí éste era el cielo gitano ese que nos pertenece cada día más al darnos cuenta que somos unos apátridas sacados del útero con fórceps para sentarnos aquí y quizás con qué chuchada de propósito existencial la cosa que ya somos balcánicos de tomo y lomo tomamos fumamos jaraneamos con chico trujillo y vomitamos en los baños como rezándole a todas las santas y diciendo perdón perdón perdón pero nos falta asumir que debajo de nuestras tiesas mechas olor a pepsodent y cazuela de pollo hay un reflejo de kusturica en todo esto sino es así le pregunto a la cabra rubia que me sobajea las patas que yo creo que es musulmana pero por las dudas le pregunto después de pasarle las diez lucas la cuestión es que cuándo será el día que nos pondremos a andar en la calle arreando gansos cuándo vamos a hacer tiro al blanco con nuestros amigos jalemos en la línea del tren no será que estos chicos se juran niuyorquinos escuchando hiphop cuando nunca han sabido lo que es la pobreza de los negros sin darse las cachativas que son unas cumas el cabro me dice sí es verdad estamos en los balcanes mientras le miraba el culo a una morena y le dije en su sangre corre ADN serbocroata fíjate en su cuero pero si ella es más chilena que los porotos po me dice ya me está choreando este chuchesumare si todos somos gitanos no creas que porque seamos una tribu de sudacas arrimados al rostro inglés seamos ellos a dónde la viste abre los ojos santiago tiene el danubio café que los indiecitos vieron todavía cristalinos qué mejor prueba que ésa se la queda pensando mientras tanteaba la muralla de nuestro pueblo que es Belgrado la huinca fachada de borrachos tenemos mientras caminamos lentos como esperando el canto de las sirenas algún trinar de metrallas recordando que somos balcánicos mientras veía pasar una patota de cabros escuchando la estridencia unza unza de amar azul mientras levantaban sus cajas de vinos el cabro que me cuestionaba me miraba y decía tenís razón somos yugoslavia y eso me hinchó el pecho como el mariscal tito y se me hacía que mis zapatillas nike eran bototos pisando la nieve áspera y mi belmontt rojo era un habano y entramos a la cantina a compartir con los parroquianos unas cerveza mientras esos nazis todavía nos fastidiaban el culo ahora peinados con gomina y corbata esto no cambia somos la raza gitana de mejillas morenas los carne de cañón los que saltan en las calles los que gritan cuando un gol cruza un arco y se le ven hasta las amígdalas cuando aúllan el himno nacional tanto amor en mí había que iba a ir afuera y tirarle los corridos a una bella damisela yugoslava y mostrarle que tengo pelos en el pecho y después de marearme un poco con tres botellas de escudo salí a divertirme a hacer de esta madrugada la geografía de los que se rieron algún día de dios y de todos los pitucos y veo esas chicas que tienen carita de ser de sarajevo y se me acercan y les digo yo tener en estos bolsillos la plata suficiente para comprarlas a su padre y mi amigo arranca hecho un cuete se enojaron las chiquillas y me dijeron vos que te creí que pasamos el culo raspa kuliao antes que te usemos de hualeta y me admiré son balcánicas aunque lo nieguen tienen carácter las perlas venga para acá mi gitanita no se haga la loca usted tiene carita de muñeca y en eso siento su mano extrayendo un huevo de mi fundillo qué dolor qué dolor qué dolor era este el fin de mis sueños todavía sentía el cordón tibio de las imágenes de nuestra yugoslavia larga y angosta donde quizás los hombres tirarán sus tarjetas de créditos y sintonizarán sus teles justo a las nueve para verme entrar al palacio de la moneda con dos garrafas de chicha y un fusil y declarar este día como el de la unidad de los pueblos y que los mapuches se vengan a veranear al mapocho y que empezamos a hacer tratados con el evo y con el hugo para unir las cañerías de gas y crear un arma para destruir al cuarto reich pero nadie me reiría porque esto tendría pinta de ser la cuarta guerra mundial la sudaca donde realmente asomaremos nuestros cueros curtidos y emperifollados con cremas avon llevando lanzacohetes semidesnudos en la playa del pacífico todo esto parecía como que en mis venas corriera una estampida de chanchos de colores y en eso mi amigo me mueve y me veo en una camilla completamente herido qué pasó las cabras te sacaron la chucha y yo le dije ves camarada la lucha sirvió estoy en Lubjana y ahora soy tito y aquí descansaré hasta que retome el mando larga vida al partido comunista lo grito bien fuerte y en ese momento entra la enfermera y me dice debe descansar y tomarse sus pastillas en eso se agacha para buscar algo y veo su culo tan grande como la estrella blanca que hay en nuestra bandera pero ésta también sería roja como la de yugoslavia y azul y rojo y qué más prueba me pides muchacho hay culos colores y borrachos…qué más pedir.
Shilean Summer (O la micro municipal llena de viejas gordas)
Es usual que en las películas todos acaben en un wc tirándose alguna mulata
Escupiendo tenias
Escuchando Bob Marley
Es usual volver al mar y enterrarse vivo sobre un bote hacerse el turista
Comprar desechos marinos
Comer pollo asado tomar piscola rascarse el culo
Mirar pendejas andar con sandalias oler a cochayuyo.
Pasar frío comer arroz
Pegoteado como scout lanzar piedras al agua hablar con carpinteros
Será hobby verano mil sin un peso mojado
El hambre invita los piojos alojan en la carpa
Levántate negra, afuera está OS 7
Incautan todo el mote yo callado
Te dije que escondieras el banano morado
Y la playa quedó en el recuerdo
Y en la declaración del juzgado de policía local.
domingo, 24 de abril de 2011
OSIRIS
Porque tuvimos que echarnos la cruz de hollín en la mano, dibujar ciento de veces el rostro de alguien,
seguirlo con el índice hasta acabarlo matando
y sin nisiquiera pedirle permiso
quizás darle sexo un poquito sucio/ porque no era la intención derrochar la muerte sino que prolongar
la envergadura tibia
lastimera y catastrófica del dato de defunción
al barro hacerlo sangre como si fuera semen
al semen hacerlo arnés entre la cadena
y el muslo contra el pavimento
sobre el período de oscura imagen y sílaba
lacerante debe ser la mordida y el veneno
trombosis debe causarle hasta echarlo adentro
una bolsa, muchas bolsas, cualquiera
puede caber
y si quieren aire, un tajito debe existir para que mires
como el hondo parejo de las piedras
son es tan igual al anonimato.
viernes, 18 de marzo de 2011
Himno Nacional Para Nosotros
Poseo una
Patria de pocos amigos,
-Al resto-
Declaro que no les debo
Nada, ni himno ni amor,
puesto que nada
Me obliga a quererlos
Ni me debo regir por sus
Prácticas, pues por ellas
Caigo en desgracia, pues
Por ellas sufro
Mi patria es una mesa
Donde el pan se unta
Con el trabajo y la beca,
Donde las chauchas
Cobran sabor a fin de mes,
Y donde la metáfora no tiene gracia
Mi patria es una poesía
virulenta, amorfa,
Caliente como una herida
fresca, donde el fraude académico
no tiene cabida,
ni el palmazo a la espalda
a las autoridades,
ni la dictadura del buen gusto
en mi patria
las sillas son pocas
y los corazones son mares hondos
donde se pierden los objetos del mundo
como las palabras
Y el vino tiene un carácter religioso
abundan mis compadres
en los sueños y en las cátedras,
en las bibliotecas y en los cines,
mis amigos brillan en la muerte y en el espanto,
como polillas,
como muertos andantes
y jardines ebrios
se pierden,
deambulan varios días,
no encuentran los colores de la bandera,
no son de este país,
pues tienen que pagar
constantemente en la aduana
el precio de vivir en una patria ajena,
donde todo duele y todo es ajeno
hasta las uñas se vuelven extranjeras
de la carne, de la sanidad,
de la saciedad completa,
y los ojos tienen sed, un oasis derrumbado
a cada esquina, en cada ciudad,
en cada pecho
amigos: frente a la pesadilla
el sol, único deshielo
el ejército de nuestra patria
descansa en nuestros nudillos
locos, desangrados,
polvo en el polvo, sangre
tutelar, ustedes machacan
tanto la palabra como el silencio
he aquí la guerra
blanco
azul
y rojo
mis colores no son
a mis amigos solitarios
los llevo en el corazón.